Estrada

Entrou no carro. Sabia para onde tinha que ir mas não queria. Permaneceria se pudesse. Se houvesse o pedido para que ficasse. Não veio o pedido, vieram as lágrimas. O limpador de para-brisa removia as lágrimas do mundo. De dentro dele brotava tudo que gostaria - ou deveria - ter dito no momento crucial. Perdeu-se o momento, perderam-se as falas. Da estrada pouco lembra. O que ele vê é ela em toda encruzilhada e a cada parada de ônibus, ficando pra trás. Quanto mais se afastava mais lembrava e no lembrar ia esquecendo. Esquecia dos detalhes do rosto. Será que os lábios sorriram? E os olhos? Brilharam? Sabia que ficaria mais fácil a cada quilômetro andado. Parou no acostamento, desceu do carro e olhou para a estrada percorrida: queria aproveitar um pouco mais o mais perto que esteve dela.